a Mi, la palabra que más me gusta del castellano es Amic, seguramente porque es dificilísimo de olvidar.

A mi, la palabra que más me gusta del castellano es sin duda amistad, seguramente porque es facilísima de encontrar, la segunda, amistad, porque es casi imposible mantener, (allá donde habite el olvido. Donde mi amado Luís Cernuda, ramillete de defectos INconfesables).

BABAS DE LA MEMORIA (Si entras, ponle música)

Disertaré, a la vera del Cantábrico,
Sobre un señor DeArriba
De rima consonante,
Porque, érase una vez un delicado
Amigo del amigo de un cantante.
Reventé tus ilusiones con disgustos,
Tú llevabas corazón manga por hombro,
Yo arruinaba la poesía sin tapujos:
Y aún así, no salías, qué lujo, del asombro.
Qué retorno tan vivo y tan lejano,
Qué singular, qué azul, qué diferente,
Qué sueño de una noche de verano,
Qué nosotros, qué luz tan de repente.
Quisiera yo a la sombra del despojo
Brindarte al cielo este burel maestro.
Y qué más decir, tan póstumo, tan ronca mi....,
Voz que aun te canta
Jorge, Ismael, Alejandro, Eclipse de voz
Sobreviviendo Víctor Heredia
Sin nadie al que abrazar abuelo nuestro.
Quién te mandó embarcarte a la deriva
Con un grumete así, qué mal negocio.
Quién pudiera vivir en carne viva
Lo que vivió mi socio con su socio.
Lo que vino después de los despueses
No desenfoca tu caligrafía.
Ojalá pudiera volver haciendo eses
Contigo a Santander, Palencia, algún día.
Qué duermevela de mirada en llamas,
Qué pirata, qué verbo, qué osadía,
Qué posdata en el álbum de una dama,
Qué serenatas de tu voz, melancolía.
El viento que arrasó las escombreras
No empañará el cristal de la memoria:
al final, blo, la lealtad es lo que queda
cuando se caen las babas de la Historia.

*(El título no tiene absolutamente nada que ver con Miguel Hérnández). Busquen en Machado, en Cernuda, en Sabina, en tí.

II REPÚBLICA

Año de aniversarios: setenta y cinco aniversario de la República, setenta del golpe de estado franquista que provocó la Guerra Civil. Son tiempos de restauración ideológica y negacionismo. Por el modo de interpretar el pasado les conoceréis.
La derecha tiene que presentar la República como un período de caos y desconcierto para justificar el franquismo del que quiérase o no es heredera. La izquierda tiende a mitificar la República porque es su tradición, su única referencia histórica. Ni una cosa ni la otra deberían impedir reconocer la verdad más elemental: la República significó un momento de grandes expectativas sociales y culturales, un impulso frustrado en un período —los años treinta— en que el conflicto de clases alcanzó en Europa la máxima tensión. Y esta tensión trasladada a un país atrasado como la España de entonces, acabó como acabó. La República es una referencia, pero no es modelo de nada porque los tiempos son otros y el país también. Lo que en ningún caso es admisible es tratar de blanquear la ruptura franquista de la legalidad republicana con los errores y disparates de la República.

NO VOLVERÁ NUNCA JAMÁS

No quería aprender a ser mayor,
olvidando al ratoncito Pérez
una ilusión cargada de juguetes
llegaba la bandera tricolor.
Y España era un baúl en el desván,
un loro que decía palabrotas,
las aventuras del gato con botas,
una peonza, un globo un antifaz.
No había llegado la televisión,
los chavales jugábamos al clavo,
el mar estaba lleno de tesoros
en la panza de un viejo galeón.

República feliz,
sin lunes, sin acné,
no volverá Nunca Jamás
el día que cumplió
abril catorce desperté
del sueño de llamarme Peter Pan.

A lomos de un Babieca de cartón
llegué más lejos que cualquier jinete
y di la vuelta al mundo en patinete
sin ausentarme de mi habitación.
Las nubes eran mapas de algodón,
ya habían muerto los dioses todavía,
el mundo cantaba a Riego a la limón,
y mi futuro ávida melancolía
aún tenía prisa por estrenar tu corazón.

República feliz,
sin lunes, sin acné,
no volverá Nunca Jamás
el día que cumplió
abril cantore desperté
del sueño de llamarme Peter Pan.

ITALIA: ESPERANZA DE LA IMAGINACIÓN

Definitivamente, a la 1.57 de la mañana del martes 11 de abril de 2006 las elecciones no han resuelto la crisis italiana, probablemente era imposible que la luz saliera de un duelo entre dos personas próximas a los 70 años. Un empresario que se puso la democracia por sombrero y un alto funcionario que pasó por la Unión Europea con su sentido de la ironía como principal activo. Italia está más dividida que nunca y sigue en crisis permanente desde que el desmontaje del régimen democristiano de posguerra acabó colocando al corruptor en el lugar de los corruptos. Berlusconi ha dejado la economía italiana bajo cero y con un déficit imparable y ha arruinado un régimen democrático que ha permitido que pueda ser presidente del Gobierno quien controla más del 40% del mercado audiovisual, y sin embargo la mitad de los italianos sigue confiando en él. Todos los problemas siguen pendientes en un país que no ha conseguido emanciparse de la tríada que tuteló el antiguo régimen: el Vaticano, las mafias y la herencia del Partido Comunista. Toda sociedad necesita dosis de paciencia e innovación para avanzar, esto es lo que sucederá en este país que sin duda admiro. Italia además cuenta con el maravilloso activo de la imaginación. No es mal punto de partida poder aún extraer esta reflexión a las 2.10 de la mañana. Viva Italia.

MADRID Y...

Madrid, lloro la matinada,
se enciende la mirada
Madrid deseado, lugubre, beodo,
Madrid sin un amigo
dueño de mi, quiero decir con nada,
fuera de ti, quiero decir sin todo.

Madrid rutina, voz de piano
borracho de taquicardias olvidadas,
Madrid sin un amigo, sin diástole ni dueño,
otra vez sobornando al calendario,
otra vez blanqueando las neuronas.

Madrid te escribo necedades
amigo por las noches de paz,
Madrid liturgia del recuerdo,
con el billete de ida a otro planeta
Madrid y amigo, quiero volver a verte...
Villa y Corte, amigo hermano, hasta pronto siempre

QUISE VIAJAR A TODAS TUS CANCIONES...

Que no falte un buen recuerdo en mi velorio
ni un jalisco Mexicano de despedida,
respirar es un lujo transiorio
del recuerdo actualizado pataleo.
¿El Potosí, el Dorado, eran de oro?
¿El lasidoremí… donde canta tu clave?
Pongamos que, en Madrid,
imán del foro,
se trata nunca de quemar las naves
en cruzada suicida contra el odio.
Amigo hermano, concedeme derecho de pernada y pataleo,
quise viajar a todas tus canciones,
divorciarme de todas las patrañas,
robarle a Cantabria su montaña dulce.
Y apuré, vanidad de vanidades,
después de demasiadas madrugadas,
el puré de cicuta que resume
no canta mi voz tu canción, menos cuando no te veo